me, my self, and the infinite sadness

Estou à procura dos velhos cabelos brancos, das velhas rugas e do andar cansado. Das crianças descalças, sem camisa – ou com ela rasgada – correndo na rua e ouvindo xingamento dos carros que por ali passam. Mas nada é como era, certo? Já vi muita dessas cenas, mas na outra rua vejo as ‘crianças século vinte e um’ com suas Barbies na mão, chorando pela coroa e rindo das outras. As pessoas não mudam, não por vontade própria – dá muito trabalho, igual ao barbante laçado ao braço: pra que tirar se não atrapalha? Mas começou a encher, agora como faço pra mudar? Eles realmente têm medo, porém eu sou somente alguém que não gosta de ser quem é, da vida que tem e os admira por tantos amigos e pela saudade que sentirá dos mesmos. Eu não chorei e os invejei por ter algo que os fará falta. Os invejei por tantas coisas. Apesar de serem assim, tão normais, são. E agora fico me perguntando: seria, eu, o vermelho ou as tantas outras cores? Farei eu falta pra eles com imagino que farão pra mim? Se lembrarão de mim como a menina estranha, tímida e quieta? Não é o que quero – é o que sou. Mas não totalmente, oras, quem me conhece sabe. O resto? O resto tem medo de saber.