me, my self, and the infinite sadness

Hoje eu não consigo escrever.

Já tentei, comecei bem, cheguei no meio, parei. Fazia uma comparação de absorvente interno com minha mente. O sangue não vaza. Não há vestígios dele em nenhum lugar em que vejam – a não ser eu. Todo mundo é assim, já não consigo ver o mundo de outra maneira, todos rindo e se matando. A crítica ao outro é uma insegurança em si próprio, ou até mesmo a critica em você. Ninguém mais é feliz, garotinhas de escolas particulares reclamam e aclamam por atenção; garotos de escolas públicas também. Tirando toda crise existencial que ninguém pode negar, o mundo nos cria mais problemas: que roupa? que curso? que tipo de vida eu quero? lei, lei, lei. obrigação, obrigação, obrigação.

Falta três meses para acabar o meu colegial – finalmente, livre – não tenho idéia do que quero fazer e acho graça das sugestões: psicologia, jornalismo, webdesing, letras! Tudo o que quero fazer fora descartado por uma risada no passado (não acredita, humilhação pela vontade de querer, tipo criança gorda tendo que aguentar as brincadeiras e acaba crescendo e "bang bang, you're dead" ), agora já não há o que fazer. Ok, foi drama, há o que fazer e eu sei o que, mas e a risada?

Why so serious? My mother put a smile on my fucking face – if you get what I mean.